Monique Gaudray

 

   

 

A mon Mari Roland

A mes enfants

Soutenue  par leur amour sans faille

 

 

 

 

 

Avant propos

   

Violence, drogue, alcoolisme, prostitution : quatre mots qui, dans la langue malgache, commencent par « mi » et valent aux déshérités de Tananarive le nom de « 4 mi ».

Depuis des années, Monique Gaudray Femme engagée assiste et encourage les pauvres à se tenir debout.

D’origine Française habitant les Alpes de haute Provence, sa force ! De croire que cette goutte d’eau peut communiquer le sel à l’océan tout entier.

 

 

 

Février 1999

La France, mon beau pays.

Nous t’avons quittée une fois de plus, mon mari, Sheila, notre fille adoptive, et moi même, pour nous rendre à Madagascar ; dans le village d’Andralanitra, l’un des villages édifiés par le Père Pedro, en banlieue de Tananarive.

Au cœur du village, près de l’école primaire Prince Rainier III du collège Prince Albert de Monaco, et de la maison de l’artisanat, se trouve un bâtiment dont le rez-de-chaussée est  constitué d’un atelier et d’un entrepôt. Il reçoit au premier étage les invités du Père.  C’est là que nous logeons, à chacun de nos retours, dans trois chambres que nous avons aménagées au mieux, en sachant que nous n’étions pas à Madagascar pour vivre dans un nid douillet.

Et dans cet avion qui nous éloigne de la terre de Provence où nous vivons depuis des années, dans le noir relatif de la cabine et cette atmosphère particulière des avions de nuit, je suis reportée plusieurs années en arrière, vers ce qui a déterminé mon premier voyage vers la Grande Ile.

 

Septembre 96

Le jour se lève et rien ne laissait présager ce qui allait suivre. Je m’étirai  une dernière fois. J’ouvris la fenêtre, découvrant comme chaque matin, avec plaisir, ce panorama de verdure. Là où nous habitons, nous  sommes entourés de montagnes,  les Alpes de Haute Provence ; et ce matin là de mi-septembre c’était un ravissement. Me trouvant seule, je m’interrogeai  sur la journée à venir et soudain une force, une voix intérieure, pourrais-je dire, me murmurait: « Fais ta valise et va ! ».

Je ne comprenais pas. J’essayais de détourner mon attention et je me demandais si je ne perdais pas la tête. Non ! Cet appel était bien là avec autant  de force. J’hésitais encore. Mais avec des gestes que je ne contrôlais plus moi-même, je tirai ma valise de l’endroit où elle se trouvait, et j’y empilais mes vêtements. Mes gestes devenaient précis, et mon choix se faisait sur les vêtements les plus sobres ne sachant pas pourquoi !

Encore aujourd’hui, je n’ai pas oublié ces instants. Je les ressens  comme si cela se passait à cette minute même.

Je vois encore cette porte d’entrée s’entrouvrir et surgir mon mari revenant d’un jogging matinal ; il me regarda et dit, surpris de me voir la valise à la main : « Où vas-tu ? ». « Je pars lui répondis-je, je ne sais encore où !... » Et c’était vrai…

Je pris ma voiture et conduisis, jusque chez ma fille cadette  pour lui dire au revoir. Malgré son insistance  pour me faire rester, je partis. J’avais de la peine, mais rien n’aurait pu m’ébranler.

Je me dirigeai alors jusqu’à Marignane, l’aéroport de Marseille qui se trouve à une heure trente de Château Arnoux, ville où nous habitons, je pris la direction de Paris. Là, un pays  se précisa dans mon subconscient : Madagascar, c’est là où je dois aller.

Un bruit de voix me sort de mon inconscient ; mes yeux s’entrouvrent, encore lourds de sommeil. Déjà le jour filtre à travers les rideaux mal fermés : Où suis-je donc ?

Mes idées se mettent  en place ; c’est tard dans la nuit, que l’avion me dépose à l’aéroport d’Ivato, l’aéroport de la capitale malgache : Tananarive. Dans la cohue, je me trouve emportée vers la sortie : mon premier regard sur Madagascar.

Les taxis sont à l’affût des voyageurs, les porteurs aussi « Celui-ci fera l’affaire », pensais-je ! « Pourriez-vous me déposer à un hôtel convenable, demandai-je au chauffeur ? ».

C’était un de ces taxis brinquebalants comme on n’en trouve qu’à Madagascar, une de ces 4L si nombreuses à Tana. A son hochement de tête, je devine qu’il a compris et la course commence vers une ville endormie…

En sortant de l’hôtel ce matin, après un petit déjeuner réparateur, je mets des visages sur ces bruits de voix.

Tout le long des trottoirs s’alignent des malgaches, accroupis devant des étals de vêtements fripés, en espérant d’éventuels acheteurs .Ils me regardent avec des yeux amusés et se posent, sans doute, la question : « Que fait donc cette vazaha (1) dans ce quartier qui n’est pas de son monde ? ».

Après quelques sourires échangés, je regagne l’hôtel, paie ma note  pensant que le mieux serait de me rendre dans le centre ville d’Antananarivo, anciennement Tananarive.

Mais d’ores et déjà, je me sens implantée dans un autre monde. Monde de misère, de pauvreté.

Je ne m’imaginais pas  seule au milieu de cette vague humaine, la valise à la main, ne sachant pas quelle direction prendre ; et pourtant j’y suis.

(1)    Etranger

Une image, cependant, ne quitte pas mon esprit, l’image d’un homme qui m’avait bouleversée au cours du reportage télévisé, le Père PEDRO qui, sur sa colline, se consacre aux plus déshérités de Tananarive.

Après avoir déposé ma valise dans un modeste hôtel, me voilà en quête d’un taxi.

Le Père Pedro, c’est à neuf kilomètres, me dit le chauffeur. Peu importe, il faut que je le rencontre.

Le Long du parcours, je me pose un tas de questions, mais il est trop tard pour reculer. La route défile.

Bien que préoccupée, je me surprends à suivre les faits et gestes des passants, ceux des petites marchandes offrant les produits les plus divers : légumes verts par petites tas, fruits qui, je l’imagine, doivent se vendre à l’unité…

Plus loin, j’aperçois un robinet coulant sans arrêt, et devant, des seaux sagement alignés en attente de remplissage. A quelques mètres de là, une benne à ordures pleine à craquer est visitée par des enfants qui y recherchent l’insolite..Ou de la nourriture.

Nous traversons ensuite une petite agglomération fourmillant de malgaches, nu-pieds pour la plupart. J’en suis tout  émue. Nous poursuivons notre chemin, lorsqu’au sommet d’une côte, brusquement, nous empruntons une route à droite, et pénétrons dans ce qui fait un petit village aux petites maisons au toit de chaume ; les poules et leurs petits s’écartent du chemin, un chien étendu de tout son long baille aux corneilles.

Des enfants aux yeux rieurs nous regardent passer… « Nous voilà arrivés », me dit le chauffeur !

Près d’une grande grille où je lis AKAMASOA (1) un homme, casquette vissée  sur la tête, se tient penché sur un parterre de fleurs. Il se détourne à notre arrivée. Je ne peux me tromper, c’est le Père PEDRO : « Bonjour mon  Père je viens de France. Pourriez-vous, s’il vous plaît, me recevoir. Je souhaite m’entretenir avec vous. »

« Venez à mon bureau. » Une femme malgache, une responsable me semble-t-il, l’accompagne.

Je ne puis vous dire ce qui fut dit je ne m’en souviens pas, mais avec douceur et force à la fois j’exprimai le désir de Servir les Pauvres. Mes paroles devaient convaincre, je le voulais absolument. « Je dois y réfléchir, me dit le Père, revenez demain et ne vous donnerai ma réponse. »

 

(1)            AKAMASOA, c’est l’Association du Père PEDRO

 

Je repris la route, le chauffeur de taxi m’ayant attendue, mais je savais déjà. Le lendemain, la réponse du Père fut celle que j’attendais : « Madame, allez chercher votre valise et revenez »… J’étais comblée.

 

C’est aujourd’hui le 12 mars 1999, à Akamasoa, tôt le matin, et le soleil est déjà là ; j’entends, dans la cour des classes du prince Albert de Monaco, les jeunes parler en malgache ; ils ne sont pas loin de l’enfance, pensais-je, c’est l’avenir de ce pays.

 

Mais l’heure, pour moi arrive ‘et je dois me mettre en route pour la colline ; je suis encore bien chargée aujourd’hui en  m’avançant sur le chemin qui monte à la colline ; je rencontre les femmes allant à leur travail le matin et portant leur bébé, retenu par un lamba, puis les enfants avec leur unique crayon d’une main et de l’autre l’assiette en plastique qui recevra, à midi, leur ration de riz ; ils se pressent pour ne pas arriver en retard à l’école.

 

Je  peine, bien sûr, car le chemin est rude et pénible, mais je me dis «  ces pas » me portent déjà vers eux.

 

Le village de Mangarovotra, un parmi les autres, se dessine à l’horizon ; à l’entrée, une grande croix domine le cimetière, puis une rangée de maisons en briques rouges, couleur de la latérite dont on se sert pour les fabriquer, construites par les malgaches eux-mêmes ; à gauche, un jardinier s’affaire auprès d’un parterre de fleurs, puis alignées les unes près des autres, les maisons de bois dont les traverses  noircies se disloquent par la fumée, le soleil, la pluie et le vent .Plus de cinq cents familles y vivent assez à l’étroit dans quatre mètres carrés.

 

Les  portes sont ouvertes et chacun y va de son occupation. Bon nombre d’enfants remontent déjà  les chemins avec leurs seaux remplis d’eau, l’eau  servant à la toilette et à la cuisson du riz.

 

Un peu plus haut, le bureau d’accueil : c’est là, que les familles en difficulté, venant des rues, expliquent leurs misères. Quelle détresse dans leurs regards !

 

Puis deux salles-dortoirs, c’est là, bien souvent que se passe ma première visite ; je prends contact, avec le plus de chaleur et de bonne humeur possibles ;  les enfants me sourient ; les nouveaux vêtements ne sont pas encore distribués, mais peu importe, ils n’attendent rien…   « Sinon d’être reconnus en tant qu’êtres  humains : une espérance enfin !

Ce matin, je me suis attardée, près de René, un ancien parlant un peu  notre langue.

 

Je le gronde un peu, car l’abus d’alcool lui fait perdre, certains jours, son intelligence.

 

Il m’explique, tant bien que mal : «  Peut-être ma famille mort, je n’ai pas d’argent pour aller la voir, et mes enfants ne viennent pas ! ». Un sourire, un miracle se passe, non...un peu d’argent.

 

Le lendemain, voilà notre René pimpant comme un milord qui se met en route, tout souriant. Le jour se lève à peine. La journée sera longue, mais peu importe ;

 

La joie de revoir les siens ne limite en aucun cas le long chemin qu’il a à parcourir pour les revoir, mais  qu’importe !

 

Nous  sommes le 17 mars, l’air est pur ce matin, la pluie a balayé, durant la nuit, toutes les odeurs provenant des décharges alentour.

 

En allant de mon pas, j’admire les paysages : en toile de fond, ce ciel aux multiples couleurs, quelques maisons par-ci par-là, dissimulées parfois par des bouquets d’arbres aux formes tellement curieuses. Je remercie Dieu de cette immensité que je me plais à admirer.

En arrivant à la salle d’accueil, après un manao ahona (1), je remarque à même le sol, sur une paillasse, une forme minuscule ; je soulève avec précaution la couverture. Il m’apparaît alors le visage d’une femme dont toute trace de féminité a disparu sous un voile de souffrance ; la respiration est difficile. Je me renseigne tant bien que mal. Son mari et elle-même sont arrivés deux jours plus tôt, à la tombée de la nuit, épuisés. Nini, c’est le diminutif de son nom, est malade ; cela fait trois ans qu’ils galèrent dans les rues, lui essayant de survivre de quelques piécettes en remplissant des briquets de gaz.

 

Je me penche vers Nini, lui touche la main, son œil encore valide me fixe en un appel au secours ; près d’elle un peu de riz séché qu’elle n’a pas pu avaler. Je crains pour elle ! De toute la force de mon regard, j’essaie du lui transmettre une espérance.

Je voudrais tellement qu’elle sache qu’elle n’est plus seule ; elle devient ma sœur. Jamais plus je ne pourrai l’oublier.

« Quel âge as-tu Nini ? 18 ans, me souffle-t-elle ».

Oh Seigneur ! Les larmes me montent aux yeux, si  jeune et déjà si marquée !

Je maudis, bien que ne je puisse le faire, je maudis tous ces gouvernants responsables de tant de malheurs que la pauvreté provoque chez ces êtres alors qu’ils devraient pouvoir s’épanouir en pleine jeunesse.

J’ai sur le cœur toute cette indifférence de gens qui, ayant gravi un certain niveau social, ne se soucient plus du «  petit » qui trime, qui gratte ne récoltant que des miettes. Et pourtant !

 (1)            Bonjour, comment allez-vous en Malgache

 

 

Aujourd’hui, 19 mars

Quelle surprise, ce matin, Nini est dans une petite maison de bois.  Bien qu’allongée et faible encore, son visage est plus serein. Je me reprends à espérer. Je donnerais cher pour qu’elle se raccroche à la vie ; son mari l’a quittée ce matin pour son travail à Tana : quelques piécettes, quelques brèdes (1) en plus pour mélanger au riz ; c’est peu me direz-vous, mais ici tout ce qui est peu est un plus !

Je redescends du village de Mangarivotra. J’entends les rires d’un groupe d’enfants, mais plutôt des rires moqueurs ; cela me surprend car, ici, les rires des enfants c’est comparable au jaillissement d’une cascade.

Je lève la tête et ma surprise est grande ; j’aperçois une pauvre jeune fille, brune, les cheveux frisés, mais que les rayons du soleil ne semblent pas atteindre et pour cause, ses yeux sont éteints, dans une obscurité presque complète.

D’un coup au cœur, mes souvenirs  remontent à la surface. Je crois revoir le cher visage de ma fille Marie-Estelle, dont la souffrance, causée par son décès, me mutile encore aujourd’hui : elle avait seize ans.

Une grande pitié m’envahit ; je lui demande son nom : « Mélanie me dit-elle. »

Je lui touche les mains avec douceur et je m’enfuis, ne pouvant supporter davantage cet afflux de souvenirs qui m’étreint.

 

Les  jours suivants, je retrouve un peu la paix intérieure de par mes occupations et mon souci de venir en aide, et cela ne manque pas.

 

Cette matinée là, je suis attirée par des pleurs. Je suis surprise de voir que cela vient de Mélanie : « On m’a volé ma couverture, me dit-elle ». Son unique bien… et les larmes de couler de plus belle. Je la console : « On va arranger cela, lui dis-je. »

 

Mélanie a déjà un lourd passé derrière elle. Née handicapée, elle grandit sous l’influence de sa famille. Sa mère quitte le foyer en abandonnant mari et enfants ; quelque temps plus tard le père décède.

(1)         Légumes verts en branches comme les épinards, les bettes, etc

 

Mélanie se retrouve en étrangère par l’indifférence de ses frères et sœurs ; une révolte fermente en elle ; elle ne reçoit pas l’affection que tout enfant est en droit d’attendre de sa famille et doit faire face en plus à son handicap.

Elle  s’enfuit de chez elle et, en sauvageonne, elle devient «  enfant de la rue ». Elle ne retrouvera plus son équilibre que par instants pendant lesquels, en parfaite malgache, elle débite son passé. L’abandon de sa mère, l’absence de son père. Ce manque d’amour, l’incompréhension face à son handicap.

Pourtant tout chez elle aspire à la tendresse : les yeux (du moins ce qu’il en reste) implorants. Ces mains qui cherchent les vôtres.  Mélanie,

Oh combien je voudrais prendre tout ton passé, toute la dureté de ta vie ; Tu me vois à peine, mais toi, tu t’incrustes en moi. A la colline, tu as ta place et tant que je serai là, on te protégera…

Je me laisse aller, Madagascar s’estompe, et je remonte le passé loin...loin, et pourtant si près.

Pourquoi, un jour, ma plume courant sur un feuillet, j’écrivis ceci ! : « Oh toi enfance, ne revient pas !... »-Juillet 1959.

Je pleurai ce jour-là ; une pluie fine ruisselait sur mon visage, se mélangeant à mes larmes.

Un long cortège marchait à pas réguliers ; de temps à autre, un passant s’arrêtait, pour faire le signe de croix. Les gens, derrière  moi, chuchotaient. Devant, Papa, mes frères, têtes baissées, suivaient celle qui fut toute mon enfance. Le cortège s’arrêta aux portes du cimetière, pour une dernière formalité, puis  repartit.

La pluie avait cessé ; nous arrivâmes à l’endroit où reposerait désormais le corps de Maman.

Avec déchirement, je la vis descendre dans ce dernier refuge…Dans cette terre humide !

Un dernier regard, et déjà les terrassiers s’activaient dans leur travail. Soudain, une grande envie de la revoir me prit. J’aurais  voulu crier, hurler, enlever cette terre qui, à jamais, me séparait d’elle. J’étais figée ; les pensées affluaient.

Je revois encore une jeune femme, jolie, un visage aux traits fins, encadré de boucles brunes, accusant à peine quelques rides, et dont le regard exprimait une grande bonté. C’était Maman.

Nous habitions dans une maison proprement tenue, ma famille et moi, troisième du nom ; deux frères, mes ainés, une sœur et, par la suite, trois petits frères.

Les soirs d’hiver, auprès de la cheminée, Maman nous racontait, avec la complicité de Papa, le beau mariage qu’elle avait fait, toilette blanche, repas de noce.

Toutes ses économies y étaient passées.

Maman, orpheline, avait été placée  dès son jeune âge, comme bonne dans une famille bourgeoise,  par l’assistance publique. Sa tante, (la sœur de sa mère) sa seule famille, croyait-elle, l’ayant abandonnée.

Elle y grandit, et c’est là qu’elle fit la connaissance de Papa, en garnison dans la ville de Poitiers.

Ils se marièrent, et elle suivit Papa dans son village natal de Cars, en Gironde, au lieu-dit « Les Bernard ».

Papa était représentant en vins. Maman obtint un poste de garde-barrière. C’est là que naquit Jacques, mon Frère aîné, puis Michel et moi-même. La vie s’écoulait tranquillement  pour tout un chacun.

Un jour, cependant, une lettre  arriva annonçant à Maman la surprise la plus inattendue.

Elle avait un demi-frère qui la recherchait et habitait dans le nord de la France : un -Chti - mon oncle. Je me l’imagine encore : c’était un homme grand, avec  beaucoup de prestance, fier de sa personne. Il « s’entretenait «   par quelques combats de boxe en public, comme c’était l’usage à l’époque, à la satisfaction de ma tante qui l’accompagnait.

Qu’elle joie avait été celle de Maman, en apprenant cela, avec une envie folle d’aller vivre près de ce frère retrouvé. Papa, lui, savait que résister à ce grand désir, était peine perdue. Aussi le grand départ pour le nord fut organisé. Les déménageurs prirent la route, nous le train.

A notre arrivée en gare de Lille, mon oncle et ma tante nous attendaient. Après les effusions, une voiture nous emmena vers notre nouvelle demeure.

Une maison sur rue, confortable, ma foi ! Un  long couloir, salon, salle à manger, petite cuisine, une petite cour ; à l’étage, trois chambres, et à notre plus grande joie « un grenier ». Nous nous installâmes. La maison, petit à petit prit notre empreinte.

Maman avait le don des transformations ; avec des riens, elle faisait des merveilles, allant du rideau bien tiré en brise-bise, aux bouquets campagnards arrangés avec goût et campant au centre de la table.

Elle veillait à ce que tout reste bien soigné ; nous avions le devoir, pour aider notre mère, de balayer les miettes répandues autour de la table, entre autres. Puis vint une quatrième naissance, Jacqueline, ma petite sœur.

Papa travaillait dur et  en heures, supplémentaires pour pouvoir nourrir sa petite famille. Maman elle, assumait aux mieux toutes ses charges de mère de famille.

Tous ses temps libres, elle les passait dans la couture. Je ne la voyais jamais inoccupée ; même le dimanche, son aiguille s’activait dans nos vêtements à rapiécer ; c’était l’accomplissement du travail qui devait être fait.

Hélas, le destin nous guettait comme un serpent sournois qui ondule à travers les herbes folles.

Au fil des jours, petit à petit, mon oncle prit l’habitude, après son travail en usine, de venir saluer maman, accompagné, bien souvent de ma tante, son épouse. Une solide amitié s’installa entre eux. Le désir aussi  peut-être, de rattraper le temps perdu.

Au début, Papa pouvait comprendre, en rentrant de travailler, de voir mon oncle à la maison. Mais chaque jour, cela devenait une habitude. L’oncle s’installait pour le repas du soir, et après le coucher des enfants, ne faisait pas signe de se retirer.

Papa lui, pensait au peu d’heures de sommeil qui lui restait et à la dure journée  qui l’attendait le lendemain.

Et, peu à peu, Maman se trouva prise entre son frère qu’elle ne voulait pas chagriner, et Papa, essayant de raisonner ce dernier. C’est à cette période que j’acquis une grande admiration pour mon père. Grand, mince, pour moi, il avait le physique d’acteur de cinéma ; il était assez réservé, ne parlait pas beaucoup, il ne frimait pas ; son regard était vif ! Et de me souvenir ! Chaque fois que j’avais un problème quelconque, il en venait à bout ; il faisait tout de ses dix doigts, et Dieu sait si avec ses enfants, il avait fort à faire ! Il trimait sans relâche. Et le Dimanche, en rentrant du patronage, je voyais Papa qui était encore à la besogne, sur son pied de cordonnier ; toutes nos chaussures y passaient.

Sa seule distraction était son  jardin, jardin ouvrier disait-on à l’époque ; il se trouvait en bordure d’un grand boulevard et nous aimions l’y accompagner (bien sûr, non sans intérêt), pour déterrer quelques carottes au goût sucré, et pour nous percher sur son vélo où nous bavardions «  un peu », jusqu’au jour où j’essayais un « truc à moi » : mettre en roulant les pieds dans les rayons ; le résultat fut immédiat, la chute nette et sans bavure. Quand je repris connaissance, Papa  se trouvait auprès de  moi, et les larmes me brouillaient la vue : Il me consolait… La discorde s’installa entre mes parents, j’en souffrais terriblement car je les aimais  autant l’un que l’autre.

Le matin, quand je partais à l’école, j’espérais toujours que la situation s’arrangerait. Mais hélas ! C’était peine perdue. J’étais trop jeune, à l’époque, pour me mêler des histoires des grands, mais je sentais un danger. Mon oncle, lui, ne voyait rien ou faisait semblant de ne rien voir.

En décembre 1941, un nouveau petit frère, Fernand, vint au monde, ce qui rétablit momentanément la situation. Cet été de 1942, Maman redoubla de jeunesse. Que de belles promenades, le dimanche, nous faisions! Papa poussait le landau, Maman, quant à elle, s’émerveillait de cette belle nature que nous traversions en parcourant les chemins de campagne, allant du bouton d’or au buisson d’aubépines, cueillant de grands bouquets que l’on installait, en rentrant de promenade, dans l’unique vase que nous possédions ; cela dégageait un parfum de fleurs suave et une envie très forte de recommencer le dimanche suivant.

Un jour, cependant, les ennuis recommencèrent. Papa, ayant pris un jour de congé, attendait mon oncle afin de s’expliquer une fois pour toutes.

         Dans la pièce voisine j’entendis les voix s’élever ; une colère sourde gronder. Ils en vinrent aux mains et le bruit de quelques meubles se fracassant me parvint aux oreilles. Je n’en pouvais plus. Je me suis sauvée chez une voisine, qui ne se doutant de rien, fut très  heureuse que je vienne prendre de ses nouvelles. Mon cœur battait à se rompre malgré mon calme apparent et intérieur, je priais Dieu en faveur de Papa.

Depuis ce jour là, je ne vis plus mon oncle. Maman en souffrait. C’est là que, pour la première fois, je l’ai vue dans un état dépressif. Oh ! Elle ne se plaignait pas, mais elle prenait moins de soin à coiffer ses belles boucles brunes. Papa, ne lui disait rien. Il n’était pas violent de nature et regrettait ce qui s’était passé.

Ils finirent par ne plus se supporter, et se séparèrent, à l’intérieur même de l’habitation. Papa se retrouvait dans la première pièce attenante au couloir. Maman se tenait dans les pièces du fond de la maison.

Aux repas, nous nous trouvions séparés et rien à se dire. Une grande tristesse s’empara de moi et des aînés aussi Et, ainsi, beaucoup d’autres périodes de ce genre se succédèrent par la suite. Oh ! Toi, enfance ne revient pas.

Notre mère tomba malade et fut admise à l’hôpital. Les visites journalières se terminant à 14 h 30 ; j’arrivais avec retard en classe sous le regard furieux de mon institutrice. Mais j’en avais pris mon parti. Pour moi, les visites, que je rendais à Maman, valaient bien la colère de Madame Miellez qui ne comprenait guère ce que je traversais.

Le soir, les devoirs restaient en suspens ! Il y avait tout à faire ; les repas à préparer, laver, déshabiller les deux petits, les coucher. Quelque temps plus tard, Maman rentra et la vie commune reprit à notre grand soulagement.

L’année de ma communion arriva. Quinze jours auparavant, Maman mettait au monde le petit dernier. D’un commun accord, mes parents décidèrent de l’appeler « Victor », le prénom de mon oncle et lui demandèrent d’en devenir le parrain. Ce fut en quelque  sorte la réconciliation. Je fus marraine, mais ma joie fut de courte durée.

Maman avait beaucoup de difficultés à se remettre sur pied après  cette septième naissance ; ses forces avaient quelque peu diminué. Mais quand le travail attend, il faut assumer ; c’est ce qu’elle fit.

Trois mois plus tard, la fièvre s’empara du petit Victor ; c’était une gastro-entérite et rien ne permit de le sauver. Il mourut ! Quel choc pour Maman. Elle déambulait dans la maison méconnaissable ; ses traits reflétaient une immense détresse ; ses yeux hagards n’avaient plus de vie ; nous étions incapables de la consoler.

Notre chagrin était grand, le sien immense.

Elle l’habilla de blanc sa nouvelle layette. Les voisins, ayant appris la nouvelle, vinrent le voir une dernière fois. C’est là que je reçus par un regard rempli de larmes, toute l’amitié véritable de ma meilleure amie Thérèse.

Amitié, Amour, mon enfance s’éloigne. Chère et tendre Maman repose en paix. Tu disparus ; tu avais cinquante et un ans.

Madagascar réapparait avec ce que je crois aujourd’hui : « Je crois qu’il n’y a rien de plus grand que l’Amour. L’homme ne peut s’épanouir pleinement, atteindre le bonheur et se rendre vraiment utile qu’en accomplissant sa volonté. » Je voulais  servir, servir les plus  pauvres parmi les pauvres.

Beaucoup de routes mènent à Rome, d’autres mènent à la colline longeant la route nationale, où il n’est pas rare d’apercevoir des charrettes tirées par des zébus ; le conducteur, le fouet à la main, dirige adroitement son attelage, car cette route unique est fréquentée par un bon nombre d’automobiles dont les taxis Be (transport en commun) où sont entassés voyageurs, paniers de volailles, de légumes venant de la campagne, sacs de charbon de bois ,etc.

En tournant à droite à environ deux kilomètres de là, une route pavée s’allonge, s’allonge tout en hauteur. On aperçoit, très peu espacés les uns des autres, des petits marchands ; les uns encore à l’épluchage des légumes destinés à la soupe, d’autres formant des petits tas de légumes et fruits divers. Le petit hotely  (1) avec son café fumant et ses moufkas…(2) encore chauds qui attendent les premiers clients.

Après un virage sur la gauche, on trouve un magasin d’exposition de l’artisanat d’Akamasoa où l’on peut acheter les fabrications manuelles des différents ateliers de l’Association du Père PEDRO.Tout le long, un petit muret sépare les maisons de la rue principale.

Ce matin, comme chaque lundi, mercredi et vendredi, assis sur le bord de ce petit mur, les anciens attendent patiemment, sous les premières caresses du soleil, qui réchauffe leurs membres vieillissants.

Des manao ahoana fusent de toutes parts mais avant notre point de rencontre, il me faut visiter quelques cas en difficulté, remonter le moral à la maman de Fabrice,  4 ans ½ atteint d’une méningite tuberculeuse ; Charline qui, ayant perdu son enfant dans un accident, s’est vue immobilisée avec une broche dans la cuisse ; cette vieille maman, devenant aveugle, pleure ses petits enfants qu’elle ne verra plus ; Nini dont le sourire, à présent, me fait penser qu’elle est sauvée, qu’elle est  en voie de guérison, une de plus. Quelle joie ! Petites gouttes d’eau dans un océan, mais quelles  gouttes !

Un vaste terrain vague, notre point de rencontre ; quelques monticules de sable, de briques, quelques pierres encore debout, derniers vestiges d’une démolition. Utilement cela sert de siège aux anciens en attente ; les langues vont bon train, les sourires aussi ainsi que la répétition  des chants pour le rassemblement du dimanche.

Arrivent par des porteurs, douze sacs de riz de cinquante kilos, et trois  de haricots en grains .Assise sur l’un d’eux. J’attends l’appel des noms pour les servir, car pour moi c’est un honneur de le faire, je les aime ; ils sont si humbles, si pauvrement vêtus, les pieds nus crevassés pour la plupart d’entre eus, ces Béantitra sont près de quatre cent cinquante  L’un après l’autre, ils tendent leurs sacs en plastique bien souvent percés.

Et mon cœur, se serre de les voir se baisser pour ramasser les quelques haricots échappés et tombés sur la terre ocre ; rien ne peut se perdre, c’est leur nourriture.

Il n’est pas rare de voir des  sacs plastiques, (les mêmes que ceux de nos supermarchés)  reprisés.

(1)    Petit bar-restaurant

(2)   Petite galette de riz cuite en friture

Il n’est pas rare, non plus qu’une ration de riz soit revendue pour permettre d’acheter une bougie, du pétrole ou du charbon de bois, toutes choses utiles  pour vivre au quotidien.

En venant à Madagascar, mon mari et moi-même n’envisagions pas d’être hébergés dans le village du Père PEDRO. Lors de notre deuxième séjour, nous avions loué une petite villa, entourée d’un jardin et de grands arbres ; l’intérieur était spacieux, avec eau et électricité ; une petite maison de gardien, près du portail, nous confortait en matière de sécurité.

Ce soir du 27 avril 1998, nous avions fêté notre anniversaire de mariage, moi portant encore les bijoux offerts par mon mari pour cette occasion ; nous sombrons dans un profond sommeil, hélas de courte durée ! Un jet de lumière  nous réveille en sursaut, avec l’intimation de ne pas crier ; chose incroyable, deux pistolets sont braqués sur nous de chaque côté du lit, un troisième homme cagoulé, au pied du lit, nous menace de sa matraque : « Où est l’argent ! » dit l’homme de gauche avec brusquerie, répété plusieurs fois ; sans attendre notre réponse, il nous ligote aux chevilles et aux mains avec un filin et arrache mes bijoux ; et là, impuissants, nous assistons au grand remue-ménage et à la fouille systématique de notre maison. Tout va disparaître ; vêtements, objets personnels, chaussures, couvertures et argent… et nos visiteurs, en s’enfuyant, nous menacent à nouveau.

Inquiets pour notre fille qui dort au rez-de-chaussée, nous nous défaisons difficilement de nos liens et dévalons les marches. Ouf ! Tout est calme et Sheila de nous dire assise au bord du lit : « Messieurs, partis :… »

Sheila, notre fille adoptive… une petite Roumaine… Son histoire est simple, comme  ce fut le cas pour beaucoup d’enfants sous Ceausescu. Abandonnée à la naissance par une mère Tartare et un père Turc, elle fut placée dans un orphelinat sinistre pour handicapés mentaux sévères à Négru Voda, petite ville au sud de la Roumanie.

Je fus très impressionnée lors de ma visite à  cet orphelinat, visite nécessaire pour régulariser les papiers d’adoption de Sheila.

Des enfants, très nombreux et aux handicaps divers, se trouvaient livrés à eux-mêmes dans un chaos de cris et de pleurs, c’était bouleversant.

Dans les premiers temps de son adoption, Sheila nous révélait, par gestes, l’horreur de ce qu’elle avait supporté ; elle cachait son assiette entre ses mains de peur que nous lui volions sa nourriture ; dès que nous nous approchions d’elle, nous,  ses nouveaux parents, elle se protégeait de ses bras craignant de recevoir des coups. Aucun son ne sortait de sa bouche, et pour cause, personne ne lui avait parlé à l’orphelinat et elle s’était repliée sur elle-même : « Enfant sauvage » nous avait-on dit : On le serait à moins !

Aux dires du médecin qui l’a sauvée de cet endroit, pour le moindre rhume, on lui injectait de la pénicilline et le nombre impressionnant de piqures avait atrophié les muscles des membres inférieurs.

Heureusement, elle fut admise à l’hôpital Marie Curie de Bucarest. C’est là que nous l’avons rencontrée pour la première fois alors qu’elle venait de subir une deuxième opération  destinée à lui rendre, au moins partiellement, l’usage de ses jambes. Nos yeux et nos cœurs se sont rencontrés. La liaison était faite.

Pourquoi notre choix s’est il porté sur une petite Roumaine ?

Le 2 Octobre 1992, mourait notre fille Marie-Estelle suite à une opération délicate ; elle avait 16 ans ; c’était une douloureuse mutilation Ceux qui ont perdu un enfant, quel que soit son âge, comprendront.

A cette époque, les reportages télévisés sur la détresse de nombreux enfants roumains nous touchèrent énormément et nous dictèrent le chemin à suivre.

Les vêtements de Marie-Estelle, soigneusement rangés dans l’armoire de sa chambre ne pouvaient revenir qu’à ces petites orphelins, privés de  tout.

C’est ainsi que, sans hésiter un instant, nous prîmes la direction de la Roumanie. Sheila est maintenant notre fille à part entière. Elle est épanouie, elle sourit à la vie et marche. Notre plus grand plaisir est de l’entendre dire : « Papa, Maman, Sheila »

 

Mars 1999

Lettre ouverte à mes enfants.

Je sais que votre vie continue en France, heureusement avec votre travail qui  lui  ne vous laisse pas beaucoup de temps pour l’écriture. Je le comprends, occupations, préoccupations, mais aujourd’hui, je suis en manque de vous. Je ne me sens pas en droit de me plaindre, ni ne le veux.

Mes départs, pour Madagascar, cette vie de misère, est un choix que j’ai fait, et encore suis-je, en partie, épaulée par la sollicitude de Roland, mon mari.

Cette semaine, nous entrons dans la semaine Sainte et l’espérance de Pâques.

J’ai assisté, aujourd’hui dimanche, à une bouleversante cérémonie des Rameaux, avec, à la carrière qui surplombe la colline, le rassemblement de Malgaches, hommes, femmes, enfants, petits enfants, tous brandissant leur branche de rameau en chantant, et leurs chants ne faisaient qu’amplifier mon émotion.

En descendant  de la colline, je tenais par la main une petite fille, en vêtements plus qu’usés, dont le grand souci était de retenir son pantalon au risque de le voir s’écrouler à ses pieds ; et bien qu’il soit dimanche, beaucoup d’enfants ici manquent de vêtements potables, quand dans d’autres pays, il y a tant de gaspillage.

Parfois, je me révolte, cela ne sert à rien, je le sais !

Toujours, j’ai envie d’aller vers eux, mes pas sont légers, chaque matin, en montant à la colline, avec mon sac à malices sur l’épaule, j’entends leur bonjour, je vois leurs sourires, j’imagine leurs attentes.

Mais là, je me penche vers vous, Fanny, Martine, Jean-Luc, et je pense que la plus belle réussite de ma vie ce sont vous mes enfants, tels que vous êtes, non pas grâce à moi, mais grâce à vous, qui avez su  vous écarter du mal qui existe sur cette planète ; vous avez fait votre chemin vous-mêmes, sans garanties  pour l’avenir.

Enfin, tout ceci, pour dire que, toujours vous   me manquerez parce que je vous aime tendrement.                                                                                             

Maman

 

 

Dimanche de Pâques est arrivé et nous montons vers le gymnase,  lieu  de prières et de messe du dimanche. Les malgaches, que je rencontre, s’arrêtent et nous nous souhaitons mutuellement «. Joyeuse Fêtes ». Oui, aujourd’hui, pour nous Chrétiens  c’est la victoire de la vie sur la mort du Christ ; c’est un grand rassemblement qui se forme autour de l’autel où officie le Père PEDRO. Tout se tend vers la joie, par les chants, la danse, les paroles du prêtre, les prières. C’est le Peuple de Dieu réuni.

Parmi nous se joignent les plus pauvres parmi les pauvres, ayant fait, avec leurs enfants, parfois plus de dix kilomètres à pied  pour se joindre à nous. Ces pauvres vivent encore dehors sous des cartons, dans un lieu retiré du centre ville.

Ici, je leur rends hommage, car le pauvre est toujours patient ; il lui faut attendre si souvent dans la vie humaine ; son passé, sa santé, son âge, son incapacité à réaliser ce qu’il désire, son besoin des autres…, lui donnent une idée de lui-même par laquelle il prend conscience de ses limites, sans pour autant en être obsédé ou abattu.

Quelle leçon pour nous, nous qui dépensons notre énergie en nous attaquant aux problèmes de l’obésité et de la pollution ! Tandis que les deux tiers du monde sont littéralement livrés aux épidémies et à la famine.

Je m’achemine vers la colline par ce chemin dit «  dangereux », aux dires des malgaches ; en effet, il y quelque temps, on y a  retrouvé le corps mutilé d’une jeune fille, puis d’un jeune homme. C’est vrai que ce chemin étroit est  bordé de petits  bois propices aux guets-apens, mais ce n’est pas mon souci majeur en ce matin.

Comme chaque jeudi, je me demande qui me portera le pèse-bébé d’un bon poids déjà, et de le porter sur la tête ; il n’y a pas moyen de faire autrement à cause du relief et des moyens de communication.

Mais déjà Adeline vient à ma rencontre ; une petite jeunette tout ébouriffée, bien campée sur ses jambes  robustes ; elle est gentille, toute souriante ; elle me propose son aide sachant qu’elle aura sa pièce de monnaie.     Tout travail ne me mérite-t-il pas salaire ?

J’apprécie beaucoup son coup de main sur ce chemin recouvert de fine terre séchée et glissante en été, tel une patinoire boueuse pendant la saison des pluies.

Nous arrivons enfin. A la porte du local, une file de mamans attend ; les unes, accroupies, donnent le sein ; d’autres découvrent déjà leur bébé du lamba (1) qui les enveloppe, prêtes  pour la pesée de leur enfant.

 

(1)    Tissus malgache

Je me mets au travail sans tarder, secondée par Roselyne, une malgache parlant le français ce qui permet le dialogue ; maladie  des enfants, pertes de poids, conseil d’hygiène, distribution de sirop pour la toux, petits soucis de la vie quotidienne  sont évoqués et traités au mieux.

Colette, mon amie qui parle le français et qui, un jour, a remonté le temps pour moi. Elle m’a raconté sa vie, son passé : « Nous nous sommes mariés alors que j’étais bien jeune encore. De notre mariage sont nés dix enfants ; le travail ne manquait pas ; nous trimions ; les jours n’étaient pas assez longs, et les  nuits parfois trop courtes, entrecoupées par les pleurs du petit dernier, réclamant sa tétée. Mais nous étions heureux ; les enfants grandissaient et nous arrivions à joindre les deux bouts grâce aussi à un petit élevage de volailles.

Malheureusement, je suis tombée malade ; une congestion cérébrale  a nécessité une longue hospitalisation.

Une fois rétablie, je rentre à la maison ; heureuse de retrouver mes voisins, je pose blouson et valise sur le lit et ressors faire la causette chez les uns et les autres. Le temps passe… !..

Lorsque je reviens,  tout s’effondre autour de moi : plus rien ! Mon blouson qui contenait  mes papiers et l’argent, la valise, la couverture, les marmites… tout a disparu ! Dans la cour, plus de volailles. C’est le vide total ; j’étais effondrée, désespérée ; mon mari pleurait…pleurait…

Ne pleure pas, lui di-je, je suis encore malade.

Heureusement le loyer était payé pour cinq mois encore. Voilà qui nous donnait un temps de répit. Mais au bout de ces cinq mois  il fallut déchanter et quitter la maison car la  propriétaire, une créole, réclamait son dû.

Nous fûmes hébergés par des parents. Silence de Colette… suivi d’un aveu.

Tout cela n’était rien, dit-elle, les yeux brillants de larmes. Le plus dur restait à, venir. Jean-Julien avait 12 ans quand il est mort ; Albertine 16 ans, Jean Chrysostome  24 ans, André 25 ans, Albertson 27 ans, Samuel, Jean-de-Dieu 29 ans, Patrice 29 ans également.

Que de malheurs accumulés, mon Dieu ! Cette fois, c’est moi qui ne peux plus parler ! Et Colette poursuivit : « Nous connaissions un homme, un vieux ferrailleur que la vie n’avait pas épargné. Comme nous, il était pauvre, mais il avait un toit, un travail. Il nous expliqua qu’il habitait sur une colline, qu’il recevait du riz en échange de son travail, et nous conseilla de tenter l’expérience ».

C’est ainsi que nous sommes venus chez le Père PEDRO.

Lors de mes visites Colette est  souvent  penchée sur sa bible, recueillie. En m’apercevant ; elle la repose sur son oreiller, car elle ne la quitte guère.

J’ai trouvé la Paix, me dit-elle encore ! La paix ne se trouve pas, bien sûr, dans toutes les maisons.

Je viens de parcourir le chemin dit « dangereux » dont  j’ai déjà parlé et j’arrive à la rangée de maisons de bois. Une seule porte est entrebâillée, celle de la première maison. Mais chose curieuse, aucun  son n’en parvient alors qu’une nichée de six enfants habite là, bruyante d’ordinaire. Je risque un œil à l’intérieur.

A même le sol, sur une paillasse, des enfants sont assis, dans  un état de malpropreté inimaginable : les cheveux hirsutes ; ils me regardent les yeux effarouchés.

« Pourquoi êtes-vous seuls ? Où sont vos parents ? >> Leur demandai-je. Aucune réponse.

 

Je fus vite fixée.  Peu après, en ce matin d’avril, un appel m’informe que Fanza, leur maman, vient de mettre au monde sa petite dernière, Monica ; il faut parer au plus pressé : pas de linge, pas de couverture, pas de layette.

 

Heureusement, en un tour de main, tout le manquant arrive, et tout rentre dans l’ordre. La joie s’installe autour de ce petit bout d’chou. Mais cette joie sera de courte durée ; dans cette famille, l’alcool est roi et il n’est pas rare que les parents descendent à Tana s’enivrer, délaissant leurs six enfants sans se soucier de leur nourriture. Inutile de dire que quand ils rentrent à la maison, parfois après plusieurs jours de beuveries, ce ne sont que disputes, devant les pauvres petits, bien sûr. Une fois les quelques sous dépensés, c’est à nouveau la misère, la grande misère.

Il est vrai que les quatre « ennemis », les quatre fléaux, qui, comme je l’ai dit dans l’avant propos, guettent les malgaches sont la violence, la prostitution, la drogue et l’alcoolisme.

Il faut donc réagir pour que ces enfants soient à l’abri de la déchéance de leurs parents. Ne faudrait-il pas, dans notre monde, moins d’égoïsme ? Plus de partage des biens, des richesses ? Il faut absolument que cette grande misère morale et physique trouve remède avant qu’il ne soit trop tard.

Marie-Florence, c’est une autre souffrance ; cette petite fille de dix ans, alitée par la maladie sur laquelle les médecins malgaches n’ont pas encore pu se prononcer.

 

 « Jamais plus cela. »

Le  29 septembre 1976 naissait prématurément ma fille Marie-Estelle, quatrième de la lignée.

L’accouchement fut difficile et demanda la réanimation de mon bébé, suivie de l’hospitalisation, en urgence, dans  le  service de pédiatrie, d’une   ville voisine.

Je fus longue à me remettre, et à ma sortie de l’hôpital, accompagnée de mon mari, je  rendis visite à notre fille, ce fut un choc !

Marie-Estelle, petits poings fermés, yeux clos, était reliée à un tas de tuyaux, permettant de la maintenir en vie.

Le professeur du service nous reçut et ne nous cacha pas le gravité de son état, en ne nous laissant aucun doute quant à la survie de notre enfant qui était née, nous dit-il, avec un cœur au ventricule unique ; d’ailleurs, mon gynécologue me confirma cette malformation.

Ce fut l’effondrement ! Vers Noël notre petite quitta le centre hospitalier ; ce fut la fête pour son retour. Mais les journées passaient et Marie-Estelle était inconsolable, malgré tous les soins que nous lui prodiguions ; le pédiatre, qui la suivait, nous mit au courant de son état.

Marie-Estelle  avait souffert à la naissance, et présentait des crises aigues d’encéphalite, ce qui expliquait  ses pleurs continuels.

Ce  handicap, ajouté au problème du  cœur, nous la rendit plus précieuse encore. Que de fois, l’oreille collée à la porte de sa chambre, j’écoutais sil elle respirait encore ; que d’angoisse !

J’avais beau relire son dossier, il y était bien écrit : «  L’enfant Marie-Estelle, née, avec un cœur au ventricule unique. »Evitant le plus possible de lui administrer les drogues prescrites, je découvris petit à petit un calme apparent provoqué  par la musique que diffusait la radio, espaçant  petit à petit ses états de souffrance ;  une liaison, était faite.

Nous fêtâmes son quatrième, puis son cinquième anniversaire, elle ne marchait toujours pas, et ne parlait pas. Pour notre entourage c’était une handicapée. Mes nuits n’étaient qu’une suite de va-et-vient entre nos deux chambres. Elle souffrait, elle pleurait, elle ne me reconnaissait plus, tout en s’accrochant désespérément à moi, sa maman. Plus tard, au petit matin, elle s’endormait d’épuisement… Ce furent des moments très durs à vivre ! Puis les jours passèrent, je reprenais espoir. Je la vis progresser, sourire. Après un lent apprentissage aidé d’un kinésithérapeute, Marie-Estelle se mit à marcher, elle avait neuf ans. Elle fréquenta un I.M.E (Institut Médico Educatif) « La Source>>où elle s’épanouit.

         La vie continua avec ses hauts et ses  bas et toujours cette crainte ! …Malgré tout, un jour, le service médical de l’I.M.E. me demanda d’effectuer un bilan de santé dont une échographie ; après examen, il fut reconnu que Marie-Estelle présentait un cœur normal ; quel soulagement ! Mais ces douze  années de crainte, de souffrance, d’angoisse pesaient encore bien lourd sur mes épaules : Des erreurs de ce genre ne devraient pas exister, car il faut les vivre jour après jour.

Quatre ans se passent, faits de joie, de peines, mais aussi de beaucoup d’Amour. Marie-Estelle devenait une petite fille agréable ‘, confiante, avec une autonomie presque normale, sinon que sa marche nous rendait inquiets. 

Un spécialiste consulté découvrit une scoliose évolutive, avec à l’appui l’opération à envisager. Ce devint crucial ! Quelle décision prendre ! Laisser évoluer cette déformation qui aurait par voie de conséquence conduit à  l’immobilisation en fauteuil roulant ? Opérer ? La décision pour l’opération fut prise après beaucoup d’hésitations.

Le  28 septembre 1992, Marie-Estelle entrait à l’hôpital ; elle fut opérée le lendemain, le 29 septembre le jour  de ses seize ans.

Trois jours plus tard, le 2 octobre, elle  mourait, non pas des suites de son opération, mais d’une congestion pulmonaire contractée  en salle de soins intensifs.

 

 

 

A Marie

 

Douce petite marie

Qu’on voulait éternelle

Dans le Cœur et la Vie

Mais te voilà au ciel,

Loin de ceux qui t’aimaient.

 

Mais Dieu aura voulu

Que, pour eux désormais ;

Tu ne sois pas perdue

 

Car te voilà Marie

Dans l’éternel printemps

Que l’on appelle aussi

Paradis des enfants,

Une vaste prairie.

 

Un murmure, un bruit d’aile,

Une douceur infinie,

Pour toi Marie-Estelle

 

 

Antananarivo, la Capitale ou la Tananarive des années coloniales. C’est une vaste métropole où vivent ou survivent 1.2000.000 habitants.

Je ne connais pas toute la ville. En effet, pour l’achat de tout  ce qui est nécessaire aux occupants de la colline, j’emprunte toujours  les mêmes axes routiers à bord de taxis collectifs, taxis dans lesquels les voyageurs sont tassés et entassés ; on n’y voit  jamais d’étranger de race blanche la majorité d’entre eux possédant d’ailleurs un 4 x 4.

Mais ici à Tana, la circulation est infernale, anarchique ; chacun se gare où il veut ; les taxis s’arrêtent sur un simple signe, ce qui provoque de nombreux embouteillages. La mauvaise qualité du carburant est de plus la cause d’une pollution plus qu’inquiétante.

Dans les rues, des »pousses », ployant sous leur  charge de matériaux divers sont tirés par un, deux ou trois malgaches ruisselants de sueur.

Ayant terminé leurs achats, les femmes portent adroitement leur panier sur la tète. Des enfants sortent de l’école. Le long des trottoirs, et envahissant l’espace réservé aux piétons, une multitude de petits marchand, installés à même le sol, proposent les marchandises les plus diverses.

Mon taxi Be (mon véhicule) se dirige cahin-caha vers le centre ville où se trouve le grand marché d’Analakely. Face à la poste, de petits pavillons avec leurs étals de produits artisanaux destinés aux touristes.

A grands cris, des marchands ambulants vantent leur marchandise. Sur place, plantes  médicinales du pays, épices, vanille,  sont rangées dans des paniers.

Dans un coin de cette même place, le long des murs, plusieurs familles campent là en permanence, séparées par de symboliques cloisons de carton… leurs maisons.

Plus loin, assise sur le sol, une maman allaite son petit dernier, entourée des ses marmots. Près d’elle, un assortiment de cartons sagement pliés, des feuilles de plastique, des chiffons, un sac informe de vêtements, attendent que l’heure de fermeture du magasin ait sonné pour être dépliés, installés au mieux pour former un abri pour la nuit, et ce quel que soit le temps . Il en sera  ainsi  tous les  jours : le tout plié le matin, déplié le soir.

Misère toujours plus grande d’un peuple de la rue, toujours plus nombreux, qui résiste jusqu’au bout des ses limites et qui, à la suite d’une maladie, d’un décès, d’un grand désespoir, va se présenter à l’accueil d’Akamasoa où, naîtra une espérance.

De l’autre côté de la ville, la nature explose. Il faut avoir vu, en novembre, le lac d’Anosy couvert de nénuphars et bordé de jacarandas ; ce sont des arbres qui, en hiver (le nôtre) se couvrent de fleurs violettes d’où les gouttes de rosée perlent tous les jours ; je les ai baptisés «  les arbres qui pleurent ».

Dans les quartiers un peu plus résidentiels, arbres ou buissons fleuris  aux multiples couleurs foisonnent ; Poinsettias, hibiscus, clématites, flamboyants émaillent les jardins.

Il fait aussi bon se promener sur l’avenue de la Libération, appelée aussi avenue de l’Indépendance, rénovée il y a deux années au détriment du folklorique marché du «  Zoma » devenu indésirable. On se croirait sur les Champs Élysées, à présent.

Banques, agences de compagnies aériennes, salons de thé, hôtels, restaurants se côtoient. Les mendiants y sont nombreux ; ils savent que les passants ont, ici, le portefeuille bien garni. Quoiqu’il en soit, après avoir quitté la ville, je suis heureuse, lorsque le taxi me dépose non loin de mon village d’Andralanitra, construit par le Père PEDRO.

Tout en parcourant, à pied le kilomètre qui me conduit chez moi, mon regard s’attarde sur les rizières et les collines qui m’entourent.

Je me sens légère.je me sens bien ici. Les personnes, que je rencontre me saluent et me sourient. Je me sens très proche de ce peuple attachant que je côtoie, que j’aime et qui m’aime.

 

Seigneur, fortifie-moi, adoucis-moi

Pour continuer à prendre soin de mes frères

Avec douceur et délicatesse.

Comme toi,

Je ferai miséricorde aux plus petits

Comme tu me fais miséricorde.

 

 

 

 

 

Monique Gaudray

 

 

« Ma vie auprès des plus pauvres parmi les pauvres à Madagascar »

 

2 éme Partie :

« L’espérance »

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

PREFACE

Poussée par sa foi et son amour du prochain, Monique GAUDRAY a quitté la France en septembre 1996. A son arrivée à Madagascar, tout de suite elle s’est mise au service des pauvres, dans les villages créés par le Père Pédro OPEKA dans la banlieue Est de Tananarive.

A raison de deux séjours par an, de 3 à 4 mois chacun,   et ce jusqu’en Décembre 2004, elle s’est dévouée corps et âme pour soulager  les maux physiques et matériels de cette population la plus pauvre parmi les pauvres.

Au cours de ces huit années ou elle sillonna sans cesse les rues des villages, accompagnée de  son interprète «  Maman Stéphanie «, elle a pu constater que là comme ailleurs, vivaient des enfants handicapés.

Ces enfants restaient enfermés toute la journée, seuls dans la maison familiale, lorsque les deux parents travaillaient. Si la maman préférait rester auprès de son enfant, c’était un salaire de moins au foyer et par voie de conséquence, une plus grande misère.

Que faire pour aider ces enfants et leur famille ?

Le hasard voulut que Monique rencontre sur son chemin  une maison en piteux état, quasiment abandonnée, mais bien située par rapport aux villages des alentours

Tout de suite, elle sut que cette maison  serait la solution au problème du handicap.

Après maintes démarches  et à la condition de la remettre en état, Monique put disposer de la maison. Les travaux durèrent 8 mois avec un important apport financier assumé par Monique seule

Enfin à la mi-septembre 2005, la maison est prête à recevoir  des enfants ; Monique rayonne, son rêve est devenu réalité. A ce moment elle ignore encore qu’elle vient de pénétrer dans la gueule d’un loup, lequel a pour nom Lala N…… !

J’ai souvent accompagné Monique à Tananarive, mais avec une activité différente au cours des années antérieures à 2005. En ce qui concerne l’ESPERANCE, j’ai été témoin de ses soucis, de ses joies comme de son enthousiasme .Quelles qu’aient été les situations, elle n’a jamais désespéré

Vivant à ses cotés, j’ai recueilli ses propos concernant la mise en route de la Halte-Garderie (baptisée Espérance) et  j’ai assisté à son plaisir de pouvoir choyer des enfants pauvres et handicapés.

En ce qui concerne cet ouvrage, nous avons choisi elle et moi de la laisser s’exprimer à travers ma plume

R. Gaudray

L’ESPERANCE

La mise en place de la halte-garderie ne fut pas qu’un coup de cœur, elle demanda des fonds bien sur, mais aussi de l’organisation.

Sur le plan des travaux, notre ami Jean-Jérome Fajolles fut un excellent maitre d’œuvre ainsi qu’un très  bon coordinateur. Aidé par Frank son collaborateur malgache, il achemina avec son 4x4 tous les matériaux, de la ville jusqu’à la colline escarpée ou est située  la maison .Sa présence sur place permit un travail de qualité.

Il est à noter Que Jean-Jérome, victime d’un AVC il y a quelques années, se déplace en fauteuil roulant, ce qui ne l’empêcha pas  de veiller à la bonne marche des travaux.

Sur le plan fonctionnel, je m’étais attachée les services de Mme S…qui préféra quitter son emploi et sa maison chez le Père Pédro pour vivre pleinement l’aventure de l’Espérance, tant elle y croyait.

Madame Louise, « une Beantitra » (personne âgée) se porta volontaire en tant que cuisinière et rejoignit cet embryon d’équipe.

Mme S  était une assistante très responsable, et en qui j’avais une confiance illimitée. En mon absence, elle dirigeait la halte-garderie avec efficacité et honnêteté me semblait-il.

Dès l’ouverture de la maison, j’ai du refuser des enfants et je me suis limitée à 7 faute de moyens plus conséquents, mais cet état n’allait pas durer  car en  France, des amis habitant un village près du mien, créèrent une association  « Les Gosses de Tana » et ce afin de m’aider à accueillir un plus grand nombre d’enfants.

 

 

 

 

 

 

 

L’ENCADREMENT

Il est évident que seule, je n’aurais pas pu assurer le fonctionnement de la Halte-Garderie car je ne parle que très peu le malgache. Qui plus est, lors de mes séjours à Tananarive, j’en profite pour faire effectuer les travaux d’entretien de la maison : maçonnerie, peinture, revêtement de sol, etc… Donc il me faut prospecter et acheter les matériaux nécessaires, rechercher également les ouvriers pour la réalisation de ces travaux.

Je dois aussi renouveler les stocks de denrées alimentaires pour que les enfants ne manquent de rien lorsque je suis en France.

Pour toutes ces raisons, il me fallait m’entourer de collaborateurs compétents et qui aiment les enfants handicapés.

De suite je pensai à Mme S… pour diriger l’équipe, me référant aux neuf années de collaboration amicale et fructueuse au service des pauvres vivants dans les villages du Père Pédro. Je n’eu qu’à me louer de ses services  jusqu’au jour ou ….

Au printemps 2007, alors que j’arrivai de France, je trouvai les enfants amaigris et manquant d’entrain. Trouvant cela anormal, malgré les dénégations de Mme S…, je fis ma petite enquête tant auprès du personnel de l’espérance que du voisinage immédiat.

Ce que j’appris me stupéfia et me fit horreur.

Incitée par son mari, Mme S…. revendait à son profit les denrées alimentaires ainsi que les médicaments. Il ne restait donc pas grand’ chose pour les enfants.

J’eus alors un entretien difficile avec la coupable. J’étais décidée à la congédier, mais elle prit les devants, et le même  soir elle et sa famille quittèrent l’Espérance ou ils étaient logés.

J’en ressentis une profonde déception, mais cela me servit de leçon. Désormais je n’eus plus de chef de file ; toutes les femmes travaillant à l’Espérance furent à égalité et reçurent le même salaire.

Du fait que la famille congédiée habitait la halte-garderie, je n’avais pas à me soucier de la sécurité ; mais dès leur renvoi il me fallu m’en soucier. C’est alors que je pensai à Mr Rabet, un monsieur âgé mais encore très vigoureux. Il accepta ma proposition d’effectuer un gardiennage de nuit, lequel se révéla efficace car je n’eus jamais le moindre ennui. 

 Mais j’en reviens à l’ouverture de la halte-garderie, c'est-à-dire en Septembre 2005

 

Louise, que je connaissais depuis plusieurs années me sollicita ainsi que je l’ai déjà dit, pour travailler avec moi, dès qu’elle fut informée de mon projet. Son domaine c’est la cuisine, c’est donc elle qui prépare chaque jour les trois repas pris par les enfants.

Vohanga a elle aussi commencé son activité dès l’ouverture de la halte-garderie. Mariette elle a été engagée plus tard.

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce personnel gère les enfants tout au long de la journée, assure la propreté des locaux, et se relaie pour la corvée d’eau, la fontaine étant à environ 500m de la maison.

A ce personnel, il convient d’ajouter l’institutrice, Mlle Hélène, engagée plus tard.  Elle dispense chaque jour son savoir aux enfants aptes à être scolarisés, et ce pendant une heure et demie.

Enfin il y a la laveuse, Florentine, que je connais depuis 12 ans, elle aussi engagée plus tard, et qui vient une fois par semaine laver le linge (tabliers, serviettes, culottes) que les enfants utilisent à l’Espérance.

L’incident regrettable que je viens de citer n’était rien en regard du problème qui me pourrissait la vie depuis l’ouverture de la halte-garderie, celui que j’ai appelé :

                

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LA  TRAHISON

 

La personne qui m’avait encouragée à réhabiliter la ruine qui allait devenir l’Espérance telle qu’elle est maintenant, c'est-à-dire Lala N……, je la considérais comme une amie.

Epouse d’une sommité médicale de Tananarive, elle est la responsable de la maison de retraite qui fait face à la maison des enfants.

Nous avions d’excellents rapports elle et moi, jusqu’au jour ou les travaux de rénovation furent terminés. Là, tout changea. Cette dame (Lala) m’envoya un avocat porteur d’un projet de bail au loyer faramineux pour cette maison rénovée par mes soins, dont elle se prétendait propriétaire, ce qui, ultérieurement, se révéla faux.

Ou était passée l’amie, que je reçue en France avec son mari, qui refusa d’entériner par écrit sa promesse de m’exonérer de loyer sous prétexte qu’entre amis la parole donnée suffit ?

Et moi pauvre imbécile honnête, je n’avais rien vu venir. Mais comment aurais-je pu savoir que cette femme était experte en matière d’escroquerie ?

Devant mon refus face à ce que je nommerai un racket,  Lala me traina en justice au civil d’abord pour des motifs puérils, puis ensuite, en2007, au pénal avec pour motif des menaces de mort que j’aurais proférées à son encontre, le tout étayé par 2témoins, à savoir le couple que j’avais congédié.

 

Lala fut déboutée, j’avais un excellent avocat, mais à partir de ce jour je devins vigilante, craignant une réaction violente de sa part.

 

Toutes ces tracasseries me coutèrent cher en frais d’avocat, sans compter tout le temps perdu en démarches multiples, temps que je ne pouvais hélas pas consacrer à ces enfants que j’aime tant.

Si je n’avais pas eu ma foi et l’amour des enfants de l’Espérance, je pense que j’aurais abandonné la mission que je m’étais assignée.

 

Il ne fut pas nécessaire de faire de la publicité auprès des familles pour qu’elles me confient leurs enfants. Au contraire, alors que la maison était encore en travaux, les candidatures affluèrent.

Il ne fut pas facile d’en sélectionner sept, chiffre limite que je m’étais imposé compte-tenu des fonds peu importants dont je disposais(les miens) à l’époque.

Parmi eux, priorité fut donnée à Mélanie, que j’ai longuement évoquée dans la 1ere partie de cet ouvrage. Ce fut la seule résidente à être admise en internat, car elle était aussi la seule à n’avoir aucune famille pour l’accueillir.

Trois jeunes enfants venaient des villages d’Akamasoa, ceux créés par le Père Pédro, et trois autres enfin venant des villages alentours.

Curieusement, les enfants issus des villages du Père me furent rapidement retirés par les parents. Interrogés sur les causes de ce retrait, ils firent tous des réponses vagues et gênées

 

J’étais quand même peinée, car l’on s’attache rapidement à ces enfants, et je sais de quoi je parle, ayant moi-même eu deux filles handicapées, l’une décédée à l’âge de 16 ans, l’autre actuellement en France avec mon mari. Cette dernière, nous l’avons adoptée quand elle avait 13 ans ; elle est handicapée au physique et au mental.

 

L’aménagement initial de l’Espérance fut très spartiate, à savoir : un lit, une armoire et quelques nattes. J’avais aussi acheté du matériel de cuisine ainsi que des couverts et du matériel de nettoyage.

Ces 7 enfants étaient tous handicapés tant au physique qu’au mental ; parfois les deux.

 

La halte-garderie fut dès ses débuts ouverte de 8h à 16h du lundi au vendredi inclus, et les enfants y reçurent trois repas chaque jour : petit-déjeuner, déjeuner et gouter. Ainsi, même si le repas du soir est par trop léger, voire même inexistant, l’enfant peut attendre le lendemain sans trop souffrir de la faim.

A l’ouverture de la halte-garderie, le petit-déjeuner se composait de thé et de pain. Cela engendrait un problème du fait que le thé est diurétique. Il s’ensuivit une recrudescence de « pipi culotte »avec pour conséquences des changes nombreux à assurer, sans compter le lavage. Ce problème fut résolu par la suite quand mes moyens me le permirent. Le déjeuner quant à lui se composait invariablement de riz, je ne pouvais leur donner de la viande que deux fois par semaine.

En Février 2006, après deux mois passés près des miens en France, je suis revenue à Tananarive plus argentée que d’habitude. En effet, des amis habitant un village voisin avaient décidé de participer à mon action en faveur des enfants handicapés. Pour ce faire, ils créèrent une Association « Les Gosses de Tana » Forte de plus de 50 membres cette Association me permit pendant 4 années d’améliorer grandement l’infrastructure de l’espérance ainsi que les repas.

A partir de ce moment, le thé du matin fut remplacé par une bouillie épaisse et sucrée de semoule de mais. Le repas du midi fut lui aussi amélioré ; au riz traditionnel, je pus ajouter chaque jour, en alternance, de la viande, du poisson frais, des sardines, des œufs des tomates, des bananes.

J’ai également pu donner à ces gosses, un gouter rassasiant, à savoir la même bouillie nourrissante que le matin.

Au fil des années des enfants me quittèrent, d’autres arrivèrent ; mes ressources augmentant, leur nombre s’accrut. Pour les mêmes raisons, j’améliorai aussi le mobilier par l’achat de tables, de lits, de pupitres, de couvertures, etc…

 

J’en ai maintenant terminé avec les aspects matériels ; il est temps de présenter mes enfants, tout au moins ceux qui étaient près de moi à la fin 2008. A ce moment là, ils étaient 13, mais il m’aurait été impossible d’en recevoir davantage, les locaux devenant trop exigües

 

 

MELANIE

 

Cette jeune femme doit maintenant être âgée d’environ 40 ans. Elle occupe dans mon cœur une place à part pour les raisons que j’ai exposées dans la 1ere partie de cet ouvrage.

 

Mélanie, fille des rues, est autiste. Qui plus est, elle est, elle est quasiment aveugle.

Dans ce pays ou une vie ne coute pas cher, Mélanie n’a jamais été agressée. Volée oui, mais elle n’a jamais subi de préjudice physique.

 

Pour la mettre à l’abri, il y a de cela plusieurs années, je l’avais placée dans un établissement d’accueil  d’où elle s’est enfuie se sentant atteinte dans sa liberté. Plus tard, je l’ai logée près de chez moi, mais dès que je rentrais en France, Mélanie repartait dans la rue.

 

Aussi, dès  l’ouverture de l’Espérance, Mélanie y a trouvé une place de plein droit. Elle semble s’y plaire, car elle ne fugue plus. Qui  plus est, les membres du personnel gardent toujours un regard sur elle au cas où !

 

Ces dernières années l’état mental de Mélanie s’est détérioré de façon sensible. Elle  parle de moins en moins, et ses paroles sont de plus en plus inintelligibles. Toutefois, fait surprenant, quand j’apprends une chanson aux enfants( en français), il n’est pas rare que Mélanie la connaisse et la chante.

Logée d’abord à l’Espérance du temps ou Maman S…..en était la responsable, elle fut, au départ de cette dernière prise en charge par Louise qui l’héberge chez elle le soir et les week-ends. Ainsi que je l’ai écrit plus avant, Louise est une personne vivant avec des petits moyens ; aussi je fais en sorte que la présence de Mélanie ne soit pas une charge matérielle pour elle.

Cette nouvelle vie semble plaire à Mélanie qui s’ouvre maintenant aux autres, devient sociable et révèle peu à peu des connaissances acquises dans son enfance.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

TAHINA

 

Tahina est un gentil garçon qui, comme Mélanie fut un des premiers à rejoindre l’Espérance. A cette époque, il devait avoir environ 6 ans. Il a des séquelles de poliomyélite, cela se remarque dans les mouvements du corps ; le coté gauche manque de coordination.

 

Toutefois ce handicap est mineur en regard d’un second bien plus traumatisant ; il est sourd et muet. Evidemment, un sourd de naissance est par voie de conséquence muet, ne pouvant répéter des sons qu’il n’entend pas

Néanmoins, j’ai remarqué que lorsqu’un avion survole la maison à moyenne altitude, Tahine lève les yeux dans la bonne direction. De plus, lors des séances de chant, il lui arrive de prononcer quelques syllabes des chansons.

Interpelée par ces contradictions flagrantes, j’ai conduit l’enfant chez un O.R.L, lequel a procédé à des examens approfondis desquels il ressort que l’oreille droite a perdu toute faculté auditive, quant à la gauche, elle percevrait très faiblement les sons.

La pose d’une prothèse lui permettrait de recouvrer une partie de l’audition sur l’oreille gauche avec pour conséquence bénéfique un rattrapage de son retard mental ; mais ce type d’appareillage est onéreux et……

A cela il faut ajouter que la Maman de Tahina est décédée, et que son Papa, charpentier, a encore deux autres enfants à charge en plus de Tahina.

                

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

SIDONIE

 

Sidonie fit partie du groupe des sept enfants accueillis  à l’ouverture. Elle fut admise à l’Espérance alors que les travaux n’étaient pas encore achevés ; mais il y avait urgence.

Cette enfant âgée de 16 ans est paralysée de la partie inférieure du corps, suite à une poliomyélite. Elle est issue d’une famille de 5 enfants et c’est la Maman qui par son travail assume seule la charge de sa famille.

Sidonie est non seulement paralysée, mais elle est également hydrocéphale. Qui plus est elle parle peu.

L’accueillir à l’Espérance permettait seulement de soulager quelque peu la Maman, car mes collaborateurs et moi-même étions impuissants face à ces deux handicaps ; nous ne pouvions que tenter de développer son intellect

Sidonie est devenue interne par obligation, car de son domicile à la halte-garderie, sa Maman devait la porter sur son dos sur environ 3 km, dont une colline à gravir. A noter que la maman pèse 43kg et Sidonie 50kg

Malheureusement, en Juin 2006 Sidonie s’est mise à souffrir de crises aigues d’encéphalite nécessitant une hospitalisation. A sa sortie de l’hôpital, je prévins la maman que je ne pouvais pas reprendre sa fille. Sa pathologie était trop lourde, et, pour des raisons de survie de la halte-garderie, je ne pouvais pas accepter des enfants souffrant de maladies évolutives.

Nous étions comme son nom l’indique une garderie, et de ce fait nous n’avions pas vocation pour prodiguer des soins autres que ceux habituellement du ressort familial.

Néanmoins je n’abandonnai pas Sidonie et allais lui rendre visite chez elle à mes rares moments de liberté.

 

 

 

 

 

 

 

NOELY

Ce petit garçon avait 4ans en 2005, c’était un petit modèle d’enfant ; il mesurait 65 cm pour un poids de 7kg.

Noely  avait un retard mental important : il ne parlait pas, ne marchait pas, ne mangeait pas seul bien qu’il ait un appétit féroce.

Sa Maman, célibataire, a, en plus de Noely, quatre autres enfants. Elle exerce la profession de jardinière à Akamasoa ; son salaire leur permet tout juste de survivre ; elle est vraiment une des plus pauvres parmi les pauvres

Cet enfant avait une petite santé, il était souvent malade. Il a cessé de venir à l’Espérance, et je ne l’ai jamais revu.

Si son absence avait été consécutive à son décès, je l’aurais su, mais mon emploi du temps ne me permettant pas de circuler fréquemment dans les villages, c’est un peu normal que je l’ai perdu de vue.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

NESTOR

Nestor fut un cas très  spécial. Agé de 17ans à son admission en 2005, il passait pour un être violent, voire dangereux. Mais qu’en était-il vraiment de cet adolescent ?

Le père  et la mère travaillaient tous deux dans une des carrières de pierre d’Akamasoa. Leur fils, peut-être handicapé mental à la naissance, fut dès son plus jeune âge livré à lui-même.

Afin de pouvoir travailler, ses parents l’enfermait, seul, toute la journée dans leur maison.

De par sa position physique repliée, il a un usage difficile de ses membres inférieurs. Quelle était l’origine de cette position ? La honte, un sentiment de rejet ? Je ne l’’ai jamais su.

Toujours est-il qu’après deux semaines à l’Espérance, nous avions commencé à l’apprivoiser 

Qui plus est, avec un soutien de part et d’autre, nous réussissions à le mettre en position verticale. Je crois qu’avec le temps et de la patience, il n’aurait pas été impossible qu’il retrouve l’usage de ses jambes. Hélas, le destin en avait décidé autrement  

Un Lundi, le Papa est venu tout seul nous annoncer qu’il nous retirait son fils, il ne m’a donné aucune raison de ce retrait malgré ma demande, et là encore je n’ai plus jamais revu cet adolescent qui n’était pas plus violent qu’un autre. Il avait juste besoin de se sentir aimé, et moi, pour tous ces enfants plus ou moins rejetés, de l’amour, j’en avais à revendre.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ROLAND

De même que Nambina et Gabriel, Roland est entré à l’Espérance plus tard que ceux décrits précédemment.

Roland n’a lui qu’un handicap physique, mais quel handicap ! Il a un pied bot. Cela ne l’empêche pas de se déplacer avec vélocité, de plus il n’a aucun complexe. Il faut dire qu’à son entrée il n’avait que 6 ans

Qui plus est il est très intelligent. Comme j’ai en projet de scolariser sur place les enfants dont les facultés mentales le permettent, Roland fera partie de ceux là.

Tant qu’il est resté à l’Espérance, Roland a vécu heureux parmi les autres enfants, ne se souciant nullement de son infirmité ; et son plus grand plaisir était de me cueillir des fleurs chaque jour.

Et puis, lui aussi nous a quitté. La famille a quitté la région de Tananarive, avec leur fils, bien entendu.

Cet enfant, je l’ai beaucoup regretté tant il était gentil. Mais c’est la vie !!!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

N’JARA   SURNOMME     DADADA

Cet adolescent, âgé de 16ans en 2005, vient d’un village voisin, Ambohimahitsy. Il est issu d’une famille moins pauvre que la plupart de mes autres enfants.

Son Père, veuf, est chauffeur de minibus dans une coopérative de taxis collectifs.

Dadada a trois frères et sœurs, mais j’ignore tout d’eux. C’est la grand’mère paternelle qui s’occupe de l’enfant.

Etant autiste profond, il vit dans un monde qui lui est propre, et ceci la plupart du temps ; néanmoins, la fréquentation de l’Espérance lui apporte un plaisir certain, celui de n’être pas seul comme c’est le cas lorsqu’il est chez sa grand’mère.

Dadada aime beaucoup la compagnie des autres résidents avec qui il s’entend très bien.

Que dire de plus sur cet ado qui est bien intégré et ne me cause  aucun souci.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

GABRIEL

Tout comme pour Roland, le handicap de Gabriel est seulement physique.

Lorsque l’on m’a amené l’enfant, en Juin 2006, il était seulement âgé de 3ans, et, j’étais loin de me douter du pourquoi de sa venue à l’Espérance.

En effet, la paupière de son œil gauche était fermée et collée. Quand je commençai à lui nettoyer cet endroit, je m’aperçus avec stupeur, que sous la paupière il n’y avait pas d’œil.

Après avoir questionné la femme qui m’avait amené Gabriel, j’appris qu’il s’était malencontreusement trouvé en travers du chemin de ses parents qui, sous l’emprise de la boisson, étaient en train de se battre. Résultat du coup reçu, l’œil de l’entant était sorti de son orbite.

Les parents de Gabriel sont jeunes, mais hélas alcooliques. Le  pire c’est qu’ils ont 3 enfants. Je les ai bien sur raisonnés ; ils m’ont bien promis de ne plus recommencer, et leur repentir était sincère, mais, quand la misère est là en permanence, peut-on les blâmer de chercher l’oubli dans l’alcool, de très mauvaise qualité qui plus est. Cet alcool, appelé « toka » est en fait un rhum très corrosif, interdit à la vente, mais qui à cause de son prix plus que modique est vendu au détail dans les débits de boissons des quartiers les plus pauvres de Tananarive.   Toujours est-il que j’ai gardé Gabriel  à l’Espérance jusqu’à ce que son œil soit guéri, mais ensuite, je n’ai pas eu le cœur de le renvoyer tant il est adorable. Alors, je lui ai donné le statut de résident. Fait marquant, il est tout petit, mais son estomac est sans limites, à se demander comment il peut entasser autant de nourriture.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

TINAH

Petite fille de 10 ans, elle est adorable, tant par sa douceur que par son comportement.

Le handicap de Tinah est seulement physique, mais quel handicap. Il y a d’abord ses jambes, qui si elles semblent normales par l’aspect, donnent l’impression de ne pas pouvoir supporter son corps, d’où sa marche hésitante et saccadée.

Le pire vient de ses bras et surtout de ses mains. Leur déformation est telle que la préhension des petits objets lui est impossible. Celle des objets plus volumineux, tels une balle de tennis lui est possible quoique pas aisée.

Tinah, gamine intelligente, est consciente de sa malformation et des difficultés que cela engendre. Par exemple, il lui est impossible de tenir une cuiller ; aussi, a-t’elle besoin d’une tierce personne pour s’alimenter.

Néanmoins, Tinah est toujours souriante et de bonne humeur. De toute ma petite tribu, c’est elle la préférée de mon mari, bien qu’il s’en défende.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ONJA

Très attardé sur le plan mental par son autisme, Onja se comporte comme un petit animal dès qu’il est en liberté. Il court dans tous les sens, grimpe aux arbres avec une telle agilité que mon mari l’a surnommé « Sheeta » comme la guenon de Tarzan. Ce n’est pas une moquerie de sa part, mais Roland n’a jamais pu se départir de sa gouaille parisienne, même après 2ans dans le Nord et 20ans dans le Midi.

Si sur le plan physique Onja est normalement développé, son comportement est lui loin d’être normal en ce sens qu’il n’est guère obéissant. Asa décharge il faut dire que jusqu'à son entrée à l’Espérance en 2006, il était enfermé dans la maison maternelle pendant que sa Maman travaillait. Finalement, tout bien considéré, il aurait pu être pire, il n’est qu’à se rappeler Nestor  dont j’ai évoqué le cas plus avant.

Onja,  âgé de 12 ans, vit avec sa Maman, célibataire, qui heureusement n’a pas d’autres enfants, son fils  de par son handicap lui prend tout son temps « libre ».

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

LANTO

C’est une jeune fille de 20 ans, la dernière arrivée à l’espérance. Elle est très douce et fort gentille, mais elle est autiste

Pendant de nombreuses années, elle fut accueillie au Centre Médico Educatif de Tananarive (Les Orchidées Blanches) que ma fille  Sheila a fréquenté de 1997 à 2001 inclus à ma grande satisfaction, pendant mes séjours à Madagascar. Il faut dire que pendant ces années, nos séjours étaient de 3 à 4 mois chacun, que mon mari travaillait bénévolement chez le Père Angelo, aumônier des prisons.

Pour en revenir à Lanto, ses parents ont connu l’Espérance par le « bouche à oreille «, et, ils ont voulu voir si l’établissement était à la hauteur de sa réputation. Ils m’ont avoué avoir retiré leur fille des »  orchidées »pour des raisons financières

Lanto est autiste comme je l’ai déjà dit. Elle vit dans son monde à elle sans faire de bruit. Elle accepte la présence des autres enfants, mais elle ne s’est pas encore intégrée au groupe. J’espère que cela ne tardera pas.